3...2...1...Zero

No puedo abandonar el metafórico sabor de esta tierra. Ni ignorar la existencia convexa del espacio sideral que le da soporte, a manera de alimento, a mi alma.

El eterno retorno nietzchiano subyace, con su propia forma y su peculiar color, a mi cuerpo, a mi sangre, por mis venas.

Ecos de una ciudad que no duerme y que envejeciendo se rejuvenece a sí misma desde su corazón de concreto y sus arterias atestadas de glóbulos humanos se oyen inaudibles, pero evidentes reverberan en los murales de artistas encumbrados.

Nadie supera tus recintos de nostalgias insensatas y seductoras!

Y yo aquí... en medio de todo este citoplasma urbano, permeando mis huesos y mi carne a través de sus membranas y núcleos, copiándome y recopiándome en cadenas de proteínas que se transportan hacia el sur fecundo, despierto y dormido, pero al fin consciente, incubando una ilusión.

La poesía (en ti)

Es como un fuego fresco
que te consume mientras te sana
Una noche oscura
que te ilumina
porque te guarda
en sus sombras tranquilas
en sus sabanas blancas
Un 'aqui estoy aunque no estás'
y un 'no estas aunque aqui estoy'
porque...¿qué es de esta vida sin un amor?
sin  un te amo?
sin un te extraño?
sin unos brazos
que inmateriales nos aguarden?

sin un deseo reprimido
(que espera ser saciado)
con nadie mas que contigo?
Que es esta vida, sin  un amor?
sin un compañero, sin un testigo

Es como un paisaje sin un pintor
hermoso por si mismo,
natural y libre de dolor
pero hombre y mujer
para ser ajenos no nacimos,
sino para contemplarnos
y repesentarnos el uno al otro
para besarnos
para sufrirnos
para pelearnos
para abrazarnos
y perdonarnos.
Para fundirnos...